A Andrés Martínez Galán
La sombra y el ciprés marcan las horas
en las eternas tres del mediodía;
al fondo, cada lápida es un día,
calendario de estériles esporas.
Cuerpo y alma escindidos, evaporas
tu recuerdo postrero al alma mía
oculto, como estás, en verde umbría,
que en piedra vives y que en polvo moras.
Duerme el letargo de la voz callada,
lento invierno que sueña primaveras
con paciencia de trémulas semillas
hasta que al fin escuches la llamada
—almendro en flor que rompe las esferas—
que informará el temblor de las arcillas.
(7 de enero de 2018)
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